Se o amor perdido
foi sofrido
e o caminho finda
inexorável
o percorrido,
melhor seria
o mais rápido que puder,
amasses profundamente
outra mulher.
Cresce a dor sem deter-se
rio acima,
pururuca que altera todo o clima,
sem crer na gravidade.
Viajante,
sei do ápice onde vejo
remoídas,
corredeiras de saudades e suspiros,
no vazio.
Minh’alma
inda dormente,
quer chegar na dor
onde dói mais,
enquanto servir de alívio
a anestesia,
da descrença ingênua nos meus ais.
Isabel Horta
12/2/96.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário