Se o amor perdido
foi sofrido
e o caminho finda
o percorrido,
melhor seria
o mais rápido que puderes,
amasses profundamente
outra mulher.
Cresce a dor sem deter-se
rio acima,
pororoca que altera todo o clima,
sem crer na gravidade.
Viajante,
sei do ápice onde vejo
remoídas,
corredeiras de saudades e suspiros
no vazio.
Minh’alma
inda dormente,
quer chegar na dor
onde dói mais,
enquanto servir de alívio
a anestesia,
da descrença ingênua nos meus ais.
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